Onírico 1 (del cuaderno rojo)

Estaba en un negocio y me acusaban de robar una colita para el pelo, de las anchas de lana. La chica que atendía me dice que me habían visto y entonces me deja de hablar. Yo me escapo corriendo y la gente me mira como sospechando y yo tengo puesta una tanga azul.
Después veo hacia adentro, desde la puerta de una pieza sin ventanas, donde están dos gordos con bigote, uno con barba y el otro sin, sentados en dos sillas alrededor de una mesa de madera. Ellos se admiraban mutuamente, pero sobre todo uno de los dos, que para acentuar su admiración le toca el brazo al otro. En un soporte metálico negro, desde el ángulo de la habitación opuesto a mí, hay un televisor. Yo veo que una presentadora de la Televisión Española informa sobre el paso de la tormenta perfecto por la costa argentina. Todo estaba devastado y se podían ver imágenes desde un helicóptero que sobrevolaba la zona. Los sobrevivientes habían fundado el gremio del claro de la tormenta perfecta.
En la filmación desde el helicóptero empiezan a verse más detalles de las casas destruidas en un country. Cada casa conserva su estilo arquitectónico en la forma y en el fondo de las piletas que están en sus respectivos patios. En una casa, con estilo Luis XV, similar a un castillo francés, se ve la destrucción y se ve que su pileta tiene, en el fondo, ventanas y demás adornos, del mismo estilo que el resto de la casa. En una ventana que no da a ningún lado, hecha en el fondo de la pileta, se ve una montaña de champignones. Los franceses dueños de la casa empiezan a comer los champignones con pan y se empieza a descubrir la cara color lila de un muerto bajo los hongos.

Disparos (Ensayo sobre las fotos)

La vida es un permanente juego de luces y sombras. La luz es necesaria, la sombra también. Una foto es un modelo a escala de la vida. Es un cuadro donde vemos lo que queremos ver, donde mostramos nuestro punto de vista, nuestro extraño y original proceso de visión selectiva, tratando que alguien entienda un sentimiento propio. si es que eso es posible.
Un día, pensando en la soledad, me dije: la soledad revela nuestras fotos internas. El ruido y la compañía constante nos revelan en negativo, ver al resto nos hace saber lo que no somos. La soledad y el silencio hacen que veamos el positivo de nuestra alma. La ausencia de comparación hace que nuestros colores propios se fijen en nuestro pensamiento y en nuestro corazón. Pero para toda foto es necesario un negativo para ver un positivo. Un negativo sin positivar es algo muy incompleto, y para que haya un positivo siempre tuvo que haber antes un negativo.
Ahora bien, si las fotos son un proceso selectivo y voluntario, y la soledad va revelando nuestras fotos internas ¿no será acaso la soledad nada más que encierro? ¿No será la soledad ese rato que nos tomamos para pensar en qué queremos que el mundo vea de nosotros? ¿No será el instante en que definimos que fotos van a ver la luz y cuáles no? ¿Serán nuestros sentimientos tan rudimentarios como fotos, organizadas en planos, ángulos y colores? ¿Serán nuestros sentimientos tan primitivos como todas las formas básicas que hay en una foto o en toda obra humana?

Inminencia

¿Sentiste la inminencia?
¿Sentiste al viento
murmurar tragedias tras la puerta?
¿Escuchaste los ladridos?
Yo los escuché lejanos
contagiarse unos a otros.
Yo escuché brotar a borbotones
la sangre en sus gargantas.
Yo los escuché caerse
como copas de cristal de una repisa.
Y también al anuncio tenso de los violines oscuros,
que el domingo de calles naranja,
en su noche sorda, traía desde lejos.
Quizás sea la culpa de no haberme sido fiel
lo que se agolpa hoy sobre mi frente blanca.
Quizás sean mis pasados y mis futuros,
todas las veces que fui niño,
los jazmines y las siestas limpias.
Lo cierto es que la siento
y está detrás de todas las puertas,
sigilosa espera
que yo deje alguna abierta.
¿Sentiste la inminencia?

Crónica de barrio 1

Recientemente fui víctima de una nueva moda que está cundiendo por los barrios. Consiste esta práctica en instalar, en el frente de la casa, y a una cierta altura, una lámpara que, mientras nadie pasa por allí, permanece apagada; pero en cuanto alguien se acerca por la vereda a cierta distancia, se enciende repentinamente, y no vuelve a apagarse hasta que el transeúnte se ha alejado lo suficiente. Este artefacto, demás está decirlo, es hijo de la sensación de desconfianza que ha ganado las calles, cual un gas raro y para nada noble…
Así, caminaba yo una noche por una calle del barrio, ensimismado en vaya a saber qué ideas, cuando, al pisar la invisible frontera de la “zona prohibida” de cierto domicilio, se encendió una potente lumbrera, bañándome con una blanca y vehemente luz de sospecha. Me detuve un instante, algo confundido. Cierta molestia comenzó a subirme por las piernas, cierta indignación por la acusación de aquel aparato, cierta incomodidad de vitrina, cierto nerviosismo de escenario, cierta reminiscencia de interrogatorio… Finalmente, opté por una salida discreta, intentando demostrar con gestos exagerados y poco creíbles… mi real inocencia.
Y me fui pensando, mientras la casa volvía a su oscuridad anterior a medida que yo me alejaba. Pensando, primero, en la eficacia del aparato en detener el peligro pretendido, es decir, la violación del domicilio. Se parte de la base de que un frente iluminado es menos proclive a ser invadido que uno oscuro. Pero a la vez, se abandona la iluminación continua de un farol común. Tal vez por una razón de costos, pero más probablemente por una cuestión de contraste. Una vereda normalmente oscura, si se ilumina de repente, llamará la atención de la gente circundante. Y más llamativa será mientras más tiempo permanezca la luz encendida. Interesante mecanismo. Y sin duda efectivo… si los ladrones tuvieran por costumbre entrar a las casas por la puerta principal.
Desafortunadamente, no suele ser el caso. Tampoco es que a uno, de repente, al pasar por una casa, le den ganas de entrar a robar. Violar una casa no es como arrebatar una cartera o una billetera que casualmente quedan al alcance de la mano. La planificación suele darse más a menudo que la tentación.
Tal vez lo que se pretenda es controlar lo que sucede en la vereda, puertas afuera. Desalentar turbias sociedades delictivas, siempre favorecidas por la penumbra. O evitar el asentamiento de linyeras.
Lo cierto es que el barrio pierde otro rincón de oscuridad. O mejor dicho, gana un rincón de oscuridad, pero de oscuridad engañosa, oscuridad inaccesible. Puedo imaginar la cantidad de parejas que, pensando haber encontrado un sitio discreto para sus demostraciones, son de pronto sorprendidas por esta luz traicionera, más efectiva que el más helado baldazo de agua… Puedo imaginar a ese novio cuyas intencionadas demoras despidiendo a la hija del propietario son desalentadas por el infame aparato, como si fuera una extensión de la mirada del padre, multiplicada a su vez en la mirada del resto de la cuadra… Puedo imaginar al pibe que, creyendo divisar un buen escondite, se desespera de pronto al encenderse la lámpara, como un relámpago, mientras, en la piedra, el que cuenta va llegando al término de la serie…
El infernal invento poco ayuda a evitar las premeditaciones criminales. Pero sin duda que es efectivo para erradicar todo tipo de espontaneidades.
Lástima, porque serán escasos los buenos recuerdos que aquella casa evocará…

Tristeza de domingo

(Alorsa - La Guardia Hereje)

Tristeza fiera, tristeza de domingo
de salas de hospitales con camas en silencio
De cementerios con el pasto crecido,
con flores olvidadas ya secas en el piso.

Y con la noche que llega desde el río
se moja el alma con una lluvia vieja
Tristeza dulce de estadios ya vacíos,
de platos en la bacha, tristeza de domingo.

Tristeza amarga de mates que se lavan,
de minas que no llaman, de tierra en los bolsillos
De manos sucias mangueando una moneda,
de sonrisas gastadas, de patios a la siesta

Y con la noche que llega desde el río
se moja el alma con una lluvia vieja
Tristeza ciega de muñeca sin ojos,
de sueños derrotados, tristeza de domingo.

Vuelo sin orillas

(Oliverio Girondo)

Abandoné las sombras,
las espesas paredes,
los ruidos familiares,
la amistad de los libros,
el tabaco, las plumas,
los secos cielorrasos;
para salir volando,
desesperadamente.

Abajo: en la penumbra,
las amargas cornisas,
las calles desoladas,
los faroles sonámbulos,
las muertas chimeneas
los rumores cansados,
desesperadamente.

Ya todo era silencio,
simuladas catástrofes,
grandes charcos de sombra,
aguaceros, relámpagos,
vagabundos islotes
de inestable riberas;
pero seguí volando,
desesperadamente.

Un resplandor desnudo,
una luz calcinante
se interpuso en mi ruta,
me fascinó de muerte,
pero logré evadirme
de su letal influjo,
para seguir volando,
desesperadamente.

Todavía el destino
de mundos fenecidos,
desorientó mi vuelo
-de sideral constancia-
con sus vanas parábolas
y sus aureolas falsas;
pero seguí volando,
desesperadamente.

Me oprimía lo flúido,
la limpidez maciza,
el vacío escarchado,
la inaudible distancia,
la oquedad insonora,
el reposo asfixiante;
pero seguía volando,
desesperadamente.

Ya no existía nada,
la nada estaba ausente;
ni oscuridad, ni lumbre,
-ni unas manos celestes-
ni vida, ni destino,
ni misterio, ni muerte;
pero seguía volando,
desesperadamente.

Breve incursión

“La verdad es un ejército de metáforas en movimiento”. (F. Nietzsche)

El tipo es un orfebre. Cada palabra tiene su razón de ser y su sentido en la frase, ninguna sobra, ninguna falta. La verdad es lucha. La verdad es interpretación. La verdad es cambio y movimiento. Qué capacidad de condensar en una frase –no sólo profunda, sino además bella– toda la experiencia occidental de la verdad.
Yo creo que el tipo se dejó ese bigote para que hasta sus besos fueran filosos…

Mágico tour por el depto

(algo así como un ejercicio)

El cable se desliza hasta la pared entre curvas y rizos.
Le hago algunos nudos.
Linda montaña rusa para electrones.

Encadene los cuatro elementos formando un hornito.
Fuego, aire, barro, agua.
Resultado: un exquisito aroma a sándalo.

Una ventana que no adivinó la lluvia
regó los bordes de mi cama.
Ojalá florezcan buenos sueños.

Bach suena en un banjo.
Parece que lo tocara la lluvia.
El Maestro debe andar revoloteando entre las nubes.

Esponjoso y dorado,
No cierra del todo.
Curioso ataúd para una salchicha.

La pila de libros por leer sigue subiendo.
Pronto me van a tapar el velador
Y no voy a tener luz para leerlos.

Una esponja tiene aventuras en la tele.
Pero mi esponja
Sí que ha tenido aventuras interesantes...

Canto arena

(Silvio Rodríguez)

Hoy continué tomando rumbo a mi región
tomando señas, descifrando encrucijadas
mi cuerpo sigue practicando su cuestión
cruje mi hueso y se hace la palabra.
Hoy continué domesticando la razón
llena de asombro ante el día sucedido
proyecto un rápido boceto de la acción
trazo versiones que capturo del olvido.

Por eso canto arena
roca que luego es multitud del agua buena.
Y canto espuma
cresta que cuando logra ser ya no es ninguna.

He puesto filo al anhelante corazón
arrojo estrellas a mecharse contra vientos
el sueño ha desencadenado la canción
y la canción de hoy me sabe a juramento.
La prisa lleva maravilla y lleva error
pero viajamos sobre rueda encabritada
he despertado en el ojo del ciclón
cuento millones de agujeros en el alma.

Por eso canto arena
roca que luego es multitud del agua buena.
Y canto espuma
cresta que cuando logra ser ya no es ninguna.

Hoy continué tomando rumbo a mi región
con dulce látigo de abeja en la conciencia
hoy me perdí amar con planificación
pero gané a lo que partió con la prudencia.
Hoy continué dándole cuerda a mi reloj
con timbre atado sobre número invisible
poco me importa donde rompa mi estación
si cuando rompe está rompiendo lo imposible.

Por eso canto arena
roca que luego es multitud del agua buena.
Y canto espuma
cresta que cuando logra ser ya no es ninguna.

Mais saudade

Los instrumentos de la vida sedentaria
irán avanzando sobre las marcas
de la experiencia
nómade.
La barba desaparecerá bajo la espuma;
el jabón se encargará de las manchas de vino.
La ducha eliminará la sal depositada sobre la piel;
el tiempo irá blanqueando otra vez las plantas de los pies.
Pronto la ropa dejará de oler a leña quemada.
Pronto el unicornio azul
se sacudirá los últimos granos de arena.
El sabor a melón será otra vez sabor a melón,
y ya no a fresca alegría.
Los autos blancos serán otra vez autos blancos,
y ya no multicolores alfombras voladoras.
Las gaviotas volverán a ser gaviotas;
los mascarones de proa, mascarones de proa;
los altillos, altillos.
Los sabores irán asimilándose de a poco a la cotidianeidad.
Los sonidos y canciones se irán ligando a otros momentos
y a otras compañías.
Sólo quedará el recuerdo,
y al fin el recuerdo se convertirá en mito.
Hoy es la escasez de sensaciones,
la sed de paisajes,
la necesidad de poesía,
el deseo de repetir lo que va dejando de ser.
Gran aspiración de nuestras sociedades:
hacer del mundo una experiencia repetible.
Gran verdad del nomadismo:
Ni la Historia ni el mundo se repiten.
La repetición es una esperanza vacía.

No te salves

(Mario Benedetti)

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo
pero si pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.

Ser (tan) Humano

(A. Einstein)

Un ser humano es parte de un todo, llamado por nosotros universo, una parte limitada en el tiempo y el espacio. Se experimenta a sí mismo, sus pensamientos y sentimientos como algo separado del resto... algo así como una ilusión óptica de su conciencia. Esta falsa ilusión es para nosotros como una prisión que nos restringe a nuestros deseos personales y al afecto que profesamos a las pocas personas que nos rodean. Nuestra tarea debe ser el liberarnos de esta cárcel ampliando nuestro círculo de compasión para abarcar a todas las criaturas vivas y a la naturaleza en conjunto en toda su belleza.

Corazón Coraza

(Mario Benedetti)

Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza
porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro

porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangrey tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pesa y yo te tenga
y no.

Tengo una orquídea

(Calamaro-Nebbia)

Tengo una orquídea,
dejemos que todo suceda de golpe,
perdoname.

Ya sé que el amor es paciente y sabe esperar,
el mío es urgente, además transparente,
y no sabe engañar, y no puede aprender.

Tengo una orquídea, y vos sos la flor más hermosa de todo el jardín.
Tengo una orquídea, y prefiero el olor de tu piel en mi piel.
Voy a gastármelo todo comprándote flores,
y cuando no queden más es que voy a plantar una en tu propio jardín.

Bonita, avísame, que tengo planes para los dos.
Si alguna idea te siembra una duda no le hagas caso,
ya te pedí perdón, si te puse presión o si te hago bien.

Tengo una orquídea,
y vos sos la flor más hermosa
de todo el jardín.

Ecos o El Día de la Música

Para algo debo servir
Si me lo dicen y me lo dicen
Para algo debo servir
Ya sé que no es para romper, si
Ya sé que no es para cortar
Ni para dar un gran salto mortal

Creencias, recuerdos, olvidos, memorias
Sangre, leche, vino, madera y amor
Sé que son las palabras que tiene que tener la canción
Asi como sé que el corazón
Aprende por prueba y error

¡Qué filo tiene la cabeza!
¡Qué doble filo!
Exceso de razonamiento deductivo
¿Cómo puede ser que todavía me corte?
Si ya sé que ser soberbio o ignorante es lo mismo
¿Cómo puede ser que todavía no me corte?

¡Qué frágil sos, ay corazón!
¡Qué frágil sos!
Que oscuro equilibrio
entre sadismo y perfección.
Lo único realmente grave es la muerte
Quiero primero el clavel en la solapa
y después sentir el perfume del jazmín

Sin título 1

Imaginate una lámina gigantesca, como un plano, donde todas las vidas humanas, desde la primera hasta hoy en día, se representen como una línea de tiempo. Una cinta negra y finita, cuya longitud sea proporcional al tiempo vivido. Todas las vidas sobre un gran panel blanco. Y cada vez que dos o más vidas se cruzan (me refiero al tiempo que se ven), las cintas también lo hacen, en una longitud proporcional al tiempo del encuentro. Cerrá los ojos e imaginate las formas distorsionadas de las cintas, la infinita cantidad de cintas. Cintas largas, cintas cortas. Imaginate la infinita cantidad de cruces. Creo que es posible arrancando desde alguna cinta al comienzo llegar hasta alguna vida de hoy, eligiendo bien los cruces

Buen día, día

(Miguel Abuelo)

Buen día, día. Día, buen día.
Buen día, perro, mujer buen día.
Arbol buen día, señor buen día.
Buen día, hijo, hermano buen día.
Buen día, día. Día, buen día.
Soy todos tus olvidos
y de todos tus olvidos
aparece mi alimento.
Aquí tu libertad,
aquí tu intención
apelmazada de ser pájaro.
Aquí la piedra de tu risa.
Aquí... mi boca arriba y gritando
Buen día, a todo lo que pasa.
Yo soy el que da rota de tu paso olvidado.
Aquel que te camina,
descalzo entre tus pasos.
Nada sé, no. Nada sé...
Buen día, día. Día, buen día.
Buen día, sol, soles buen día.
Tontos buen día, señora buen día.
Buen día, aire, luna buen día.
Aquí tu libertad,
aquí tu intención apelmazada de ser pájaro.
Aquí la piedra de tu risa,
aquí mi boca arriba gritando: Buen día,
a todo lo que pasa.
Juntos cavaremos hasta la superficie de la tierra.
Tu dolor es amor transformándose en mundo
y una caja es mi cuerpo donde el dolor no cesa.
Adentro mío;
Escarba hoy en tu mano tratando de
ubicarte en la cima.
Embelésate ahora que estas vivo.
Este mundo era ya una loquería.
Vamos...adelante.
Llevaras todo junto,
llanura y vegetal entrelazado.
Agua sobre fuego y fuego bajo tierra.
Sé bien que tus codos se pondrán
contentos.
Vamos...adelante.
Que suba lo que crece.
Lo que se fue se vaya.
Aquí voy yo.
El que río y río
bajo y sobre las vertientes.
Aquí voy yo,
el que tentó al amigo.
Oíd, oíd, que hermoso río que suena en ti
llamando, humano, humano, humano...

El pensamiento corre,
el cuerpo baila.
Los ojos iluminan.
La voz llega y escapa.
¿Por que trastocar la lozanía
que hay en tu alma?
¡Ah! La estridente coraza.
¡Oh! La enfrascadora jornada.
Brindo contigo, Holderlin.
Por lo gratis, la bendición etérea.
Y oiganse las manos serviciales.
La tarea del amor,
creativo y fraternal.
Buen día, remanso, tempestad buen día.
Buen día, ruta, muerte buen día.
Buen día, día.
¡Ey! ¿Y si hubieras contraído
compromiso con la muerte?
¿Y si hubieras muerto acaso?
Peleando o creyendo.
¿O intentado escaleras para atrapar las
espaldas del cielo?
Hubieras llevado gloria hacia allá
(hacia desde donde ya no se vuelve)
Pero también, hubieras dejado fábula,
utopía y polvo
entre mis cofrades mortales.
Pobre eres si no llevas repletas las arcas
de tu corazón.
Idiota perdido aquel que no se reconozca en un
odio insensato.
Que imbécil no verá su pasión más
desjuiciada.
Y que clase de rico será
quien no lleve todo junto y en un solo puño
la psiquis y el latido de su pueblo.
Buen día, día. Día, buen día.
Buen día estrella, humildes buen día.
Buen día cerca, lejos buen día.
Buen día, buenos, locos buen día.
Buen día, mañana. Traición buen día.
Del ultimo sueño vengo,
del ultimo sueño soñado.
Han caído cortezas de mí.
Imperios han venido y desaparecido.
He comido el pan de la locura.
He sido cuerpos de otros cuerpos
y me he despertado en fiestas y caídas.
He sido celoso como mi ángel guardián
y paciente como las arañas.
Tanto he dormido en el azul barro del
invierno como he vuelto desde la blanca luz
de los ciegos del mundo desierto
entre cactus, reptiles y minerales.
Buen día, día. Día, buen día.
Mi joven realidad ya no se busca
en los reflejos de un espejo astillado.
No quiero ser un barco anclado
sobre un río tormentoso.
¡He venido a mover y darle
marcha a la fanfarria!
Me fecunda la música que tonifica
y cura.
Los poetas me acusan de deber ser
valiente.
Las artes para siempre,
las musas sin cadenas.
Huelo, como vino, juego.
Me recuesto cara al cielo.
Y mi reposo goza en la paz de cada origen.
Buen día, día.
Adiós barcos anclados sobre torrentosas aguas.
Adiós espejos astillados.
No nosotros, regocijo del rocío
sobre narices esplendidas.
No, no, no,
no nosotros
elásticos enhebradores de deseos.
Buen día, día.
Buen día, futuro venturoso.
Buen día, día.

Mi Patria

En mi Patria todos los días son Domingos
y todos los Domingos hay Muerte
En mi Patria la Música se llama Tango
y en la radio hay un partido de Fútbol eterno,
pero siempre son los últimos cinco minutos.
En mi Patria todas la flores son Jazmines
Y todos los Corazones están rotos o están heridos
En mi Patria siempre corre Sangre
En mi Patria no existe la Memoria ni el Olvido
En mi Patria todos los Hombres son Perón
Pero Perón ya no es ningún Hombre
En mi Patria hay ruido a botas y hay barrotes
En mi Patria es: “No Señor, Si Señor”
En mi Patria la Conciencia me engaña para que siga
Y no la esquivo sino con Drogas
En mi Patria todas las seguridades
Están de este lado, el de menos Corazón
Y del otro, casi todo vale
En mi Patria todos saben hacer algo menos yo
Pero siempre creo que esta vez voy a poder
En mi Patria todos se esfuerzan por mantenerme vivo
Pero siempre creo que esta vez voy a poder
En mi Patria es lo mismo ser burro que arrogante
En mi Patria cualquiera se pone a dar discursos
Para no sentirse tan solo
La Soledad es amarga pero también es dulce
En mi Patria siempre juego solo
Y mi Mamá viene, me mira y me acompaña
En mi Patria la gente no tiene Padre
Y los Amores son Ángeles que no existen
En mi Patria los Tesoros son Cajitas Musicales
Y las calles son fotos de la Tristeza
En mi Patria tenemos demasiado Miedo
Para buscar una Vida solos
En mi Patria los Amigos están para ayudarnos
En mi Patria la Vida nos cansa
Por no poder con ella
O por no saber sacarnos el Miedo
En mi Patria la Vida dura poco
Porque el Sol siempre está de Ocaso

Declaración inicial

(Algunos Hombres Buenos - Palabras Mas, Palabras menos - Los Rodriguez)

Hay algunos hombres malos,

hay algunos hombres buenos.

Hay algunas miradas que no miran nada,

que olvidaremos.

Hay algunos que se duermenen sus viejos laureles.

Hay algunas mujeres que nos quieren para siempre.

En el fondo de mi casa

tengo un árbol de la vida:

regaré con saliva las raíces escondidas.

Algunos hombres apenas si nacieron.

Los hombres no se hicieron para ser prisioneros.

Porque algunos hombres buenos hay que lo siguen siendo,

algunos hombres son buenos porque tienen miedo.

Hay algunos hombres lejos,y una pata de conejo,

siete años de espejos, de pedazos rotos de los corazones.

Hay algunos que despiertana sus recuerdos dormidos.

Hay algunos amigos que me esperan por perdido.

En el fondo estamos solos

en un desierto de gente,

pero hay que ser muy valiente,

apretar los dientes a la soledad.

Algunos hombres son buenos carpinteros.

Los hombres no nacieron para ser prisioneros,

pero algunos hombres buenos hay que lo siguen siendo.

Algunos hombres son buenos porque tienen miedo.

Hay algunos hombres buenos, algunos hombres menos,

hay algunas palabras que nunca diremos, que olvidaremos.

Tres monedas en la fuente,mucha gente indiferente,

mucha uña y mucho diente, permanente, para siempre.

Johnny tiene una pistola,ya dejó la Coca-cola.

Hay algunos hombres buenos y pocas mujeres solas...

Algunos hombres son buenos carpinteros.

Los hombres no nacieron para ser prisioneros.

pero algunos hombres buenos hay que lo siguen siendo,

algunos hombres son buenos porque tienen miedo.

pero algunos hombres buenos hay que lo siguen siendo

algunos hombres son buenos porque tienen miedo.